Todo final siempre espera un principio

Hacía meses que estaba anunciado. No es que las amapolas vayan a enmudecer, pero están sustituyendo el grito por algo balbuceante que aún no sabe qué forma va a tomar, ni siquiera si llegará a hacerlo, pero, si lo alcanzaran, si lograran decir, sería aquí o aquí.

Un último poema de Sylvia Plath y sus amapolas.

Amapolas en julio

Pequeñas amapolas, llamitas infernales, ¿es que daño no hacéis? Se apagan y reviven. No puedo tocarlas. En su fuego pongo las manos.  Nada se incendia. Contemplarlas me consume llameando así, su rojo ajado y brillante como piel de alguna boca. ¡Una boca recién ensangrentada pequeñas faldas sangrientas! Hay efluvios que no puedo asir. ¿Dónde están tus opios, tus asquerosas cápsulas? ¡Si pudiera desangrarme y dormir! ¡Si pudiera mi boca unir a una herida así! Oh, vuestros líquidos rezuman en mí, cápsula de vidrio apagándose y aquietándose. Mas, sin color, sin color.

Poppies In July 

Little poppies, little hell flames,

Do you do no harm?

You flicker. I cannot touch you. 

I put my hands among the flames. Nothing burns

And it exhausts me to watch you

Flickering like that, wrinkly and clear red, like the skin of a mouth.

Like a mouth

A mouth just bloodied.

Little bloodi skirt ! 

There are fumes I cannot touch.

Where are your opiates, your nauseous capsules?

If I could bleed, or sleep!

If my mouth could marry a hurt like that!

Or your liquors seep to me, in this glass capsule,

Dulling and stilling.

But colorless. Colorless.