Por razones familiares, me veré obligada a estar un tiempo ausente de la red.
Abrazos a todos.
(pinchar en foto)
Pequeña utopía
I.M., Flores
¿Debo volver a mover las flores?
al alcance de la luz?
¿Podrá eso reparalo, podrá eso
arreglarlo?
Un cielo amarillo.
Un grillo tenue en el arbusto seco
A medida que me aproximo, mis pisadas sobre las hojas
ahogan el cri-cri del grillo que trataba de oír
al acercarme ...
Un cielo amarillo con hojas oscuras que lo reordenan.
El viento que reordena esas hojas oscuras.
En cualquier caso estoy dentro, claro, esto es una ventana
y he reordenado de nuevo las flores para ti.
He quitado las muertas sin hilos, las partes amarillas apagadas,
la tela desvaída, el himno matrimonial sin polen, abandonado,
dejando que unas pocas flores frescas broten erguidas, como alas,
límpidos restos ...
de El ángel custodio de la pequeña utopía (Fragmento) en La errancia, Jorie Graham
Traducción: Julián Jiménez Heffernan
Shall I move the flowers again?
Shall I put them further to the left
into the light?
Will that fix it, will that arrange the
thing?
Yellow sky.
Faint cricket in the dried-out bush.
As I approach, my footfall in the leaves
drowns out the cricket-chirping I was
coming close to hear ...
Yellow sky with black leaves in it.
Wind rearranging the black leaves in it.
But anyway I am indoors, of course, and this is a pane, here
and I have arranged the flowers for you
again. Have taken the dead cordless ones, the yellow bits past apogee,
the faded cloth, the pollen-free abandoned marriage-hymn
back out, leaving the few crisp blooms to swagger, winglets,
limpid debris ...
limpid debris ...
Sinceramente
Sinceramente, no creo merecerlo, por lo menos en lo que se refiere a este blog. Según la RAE, lucro significa "ganancia o provecho que se saca de algo". Y, vista la definición, no me atrevería a asegurar que la existencia de este sitio no responda a un gran ánimo de lucro.
No se trata de falsa modestia ni de excesiva severidad hacia mi persona. Es que, por puro puro egoísmo, por conservar la salud mental, intento no mentirme acerca de mis motivos (y yo ya me entiendo).
Sin embargo, ¿cómo no responder al requerimiento hecho desde esa maravillosa Ciudad sinnombre donde los que sí lo merecen habitan?
Así que recojo el testigo y nombro a mis cinco premiados, que van a ser esta vez esos editores digitales que, sin un sólo anuncio en sus páginas, luchan día a día, como héroes solitarios, por mantener elevados niveles de comunicación e información.
Tengo la osadía de premiar en primer lugar una publicación galardonada en múltiples ocasiones desde las más altas instancias de la blogosfera. Se trata de la espléndida revista literaria de la UCM, Espéculo.
A continuación, desearía de nuevo llamar la atención sobre el magnífico trabajo que, sobre cine, literatura y otros aspectos de la cultura y el arte, se lleva a cabo desde Shangri-La.
Si hablamos de poesía, no hay que olvidar el esfuerzo que por difundir la poesía contemporánea, desde todas las perspectivas posibles, está realizando Cuaderno de poesía.
No menos importante es el esfuerzo de la revista cultural El laberinto de Ariadna, junto con la tertulia literaria que, con el mismo nombre, tiene lugar puntualmente cada dos semanas en el Ateneu de Barcelona.
Por último, querría incluir aquí dos blogs personales recién descubiertos que responderían perfectamente a la definición del premio. Se trata, en un caso, del blog de Luisa Miñana y, en particular, del interesantísimo libro-blog contenido en él, La arquitectura de tus huesos.
En el segundo caso, me refiero a Noctambulario que, íntegramente dedicado a la poesía ajena, nos permite, con su magnífica selección mensual, acceder a atractivas voces poéticas que de otro modo tal vez nos hubieran pasado inadvertidas.
Con mi gratitud para todos.
El ángel del swing
Cuando este sitio apenas había cumplido un mes, me tropecé, cerca del mar, con un grupo de chicos y chicas que bailaba swing. Lo hacían por placer. Y lo hacían divinamente. Casi recién nacido, absorto como estaba descubriéndose, no quiso entonces prestar su voz a mis explicaciones. Apenas si me permitió insertar unas imágenes. Ahora, ya crecidito, ha recibido la visita de un ángel llamado Alfaro, quien, como si del enviado a Jacob se tratara, apareció una noche para recordarle las cuentas pendientes. Alfaro no venía sola, la acompañaba un querubín, de nombre Fusa. Cómo no iban a poder entre las dos con él, si al fin y al cabo es todavía un jovencito apocado. Así que, por más que yo intentara parecer amenazante, evidentemente el divino mensajero tenía de antemano la partida ganada. Le pedí, eso sí, que me bendijera antes de partir, y esto fue lo que respondió:
Aunque vivo muy lejos
llegué rápidamente
tanta necesidad tenía
de aire y soledad
y de pronto
entre la playa y el inicio del Paseo
en un recodo
que se ensancha en la arena
había un grupo bailando swing
la felicidad fue tan intensa
que bendije al ángel
que me había llevado
hasta allí.
Yo lo titularía el ángel del swing o o el ángel de la felicidad, concluyó.
Entonces, el querubín, que se había mantenido en silencio, delató la que sospecho una irreprimible tendencia al uso de la palabra, añadiendo:
Coincido con la querida Alfaro.
Y desaparecieron entre rumor de besos y batir de alas*.
Dedicada a Alfaro con mi agradecimiento, cariño y amistad. Y con el ruego de que perdone la pequeña broma. Ella, que de tan delicada, después de construir un hermoso poema con mis deslavazadas palabras, insistía en pedir excusas. Decía Oscar Wilde que cualquiera puede simpatizar con las penas de los amigos, simpatizar en cambio con sus éxitos requiere de una naturaleza delicadísima. Ser un maravilloso poeta, coger el texto de una amiga encontrado al azar, convertirlo en un poema y ofrecérselo para que lo firme como propio requiere de una naturaleza más que delicadísima. Requiere de una naturaleza angélica.
*Espero que también Bécquer, allá donde esté, me perdone la apropiación.
Proximidade
Y esta vez ha sido la dulce Inuit quien ha decidido que de nuevo este sitio merece un premio. Muy distinto al otro, diría yo. Pues si antes se trataba de describir los fulgores, ahora se trata de desvelar la proximidade. Y si la palabra es en sí hermosa, he tenido la suerte de que me llegara en ese idioma que amo, poblado de secretos ecos, reverberante y luminoso como un abrazo. Proximidade, abrazos, secretos ecos, permanencia, estar, cerca. En eso creo que consiste la proximidade. Por eso disculparán que hoy no haga listas. Ellos saben y yo sé quiénes comparten esos ecos secretos, quiénes están cerca, quiénes permanecen.
Este blog nació en Abril. En otro Abril también, escribí este poema. Para Inuit, con mi cariño y agradecimiento, y para todos ellos.
(Abril está pasando una severa auditoría. Gracias a todos por vuestros comentarios)
Percepciones
Es éste uno de los muchos títulos -otros serían Meditaciones, Meditación, La contemplación- con los que se ha traducido Betrachtung, la primera antología de textos -no pueden llamárseles narraciones- publicada por Kafka. Es la lectura que me ocupa estos días y ando tan deslumbrada, que deseaba dejar aquí constancia. Este librito apareció en diciembre de 1912, cuando el autor tenía 29 años. Se compone básicamente de textos fragmentarios, muchos de ellos extraídos de la novela inacabada Descripción de una lucha. El deslumbramiento no se debe tanto a la novedad ni a la excelencia kafkianas, sobradamente reconocidas, sino a la asombrosa contemporaneidad que poseen ya estos primeros textos, cuya redacción data en algunos casos de la primera juventud del autor, cuando estudiaba derecho (la foto corresponde a esa época) en la Universidad Carolina de Praga. Esa contemporaneidad -y creo que es un halago para los mejores de los contemporáneos- se inscribe tanto en la estructura de los textos, como he dicho, fragmentaria, hecha de esbozos, meditaciones, apuntes, como en la nitidez y precisión de la prosa, sin una sola trampa que busque la complicidad del lector así como tampoco su rechazo (otra forma de anzuelo), ni floritura innecesaria. Y, además, está el humor, ese humor negro e inteligentísimo del mejor Kafka.
Propósitos
Superar el abatimiento debería ser fácil, simplemente con la energía de la voluntad. Me despego del sillón, doy una vuelta alrededor de la mesa, pongo en movimiento la cabeza y el cuello, enciendo el fuego de los ojos y distiendo los músculos que los rodean. Contra mis propios sentimientos, saludaré impetuosamente a A. cuando llegue y toleraré amistosamente a B. en mi habitación. Y en cuanto a C., a pesar del sufrimiento y del esfuerzo, me tragaré todo lo que diga.
Sin embargo, aunque esto funcione, cada error inevitable interrumpe todo el devenir, lo ligero y lo pesado. Y tendré que volver a girar por el mismo círculo.
Por eso, el mejor consejo sigue siendo soportarlo todo, comportarse como una pesada masa; y cuando uno mismo se siente arrastrado, no dejarse impulsar a dar el menos paso innecesario, contemplar a los demás con la mirada de un animal, no sentir ningún remordimiento. En fin, ahogar con las propias manos lo que aún persiste como fantasma de la vida; es decir, ampliar más aún el último reposo sepulcral, sin dejar que subsista nada más.
Por eso, el mejor consejo sigue siendo soportarlo todo, comportarse como una pesada masa; y cuando uno mismo se siente arrastrado, no dejarse impulsar a dar el menos paso innecesario, contemplar a los demás con la mirada de un animal, no sentir ningún remordimiento. En fin, ahogar con las propias manos lo que aún persiste como fantasma de la vida; es decir, ampliar más aún el último reposo sepulcral, sin dejar que subsista nada más.
Un movimiento característico de este estado es desplazar el dedo meñique sobre las cejas.
De Percepciones, Franz Kafka
Traducción: Pablo Grosschmid
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