Blanca Varela

(del blog de Fernando Valls)

Blanca Varela ha muerto.


Conversación con Simone Weil

—los niños, el océano, la vida silvestre, Bach.
—el hombre es un extraño animal.

En la mayor parte del mundo
la mitad de los niños se van a la cama
hambrientos.

¿Renuncia el ángel a sus plumas, al iris,
a la gravedad y la gracia?

¿Se acabó para nosotros la esperanza de
ser mejores ahora?

La vida es de otros.
Ilusiones y yerros.
La palabra fatigada.
Ya ni te atreves a comerte un durazno.
Para algo cerré la puerta,
di la espalda
y entre la rabia y el sueño olvidé muchas
cosas.

La mitad de los niños se van a la cama
hambrientos.

—los niños, el océano, la vida silvestre, Bach.
—el hombre es un extraño animal.

Los sabios, en quienes depositamos nuestra
confianza,
nos traicionan.

—los niños se van a la cama hambrientos.
—los viejos se van a la muerte hambrientos.

El verbo no alimenta. Las cifras no sacian.

Me acuerdo. ¿Me acuerdo?
Me acuerdo mal, reconozco a tientas. Me equivoco.
Viene una niña de lejos. Doy la espalda.
Me olvido de la razón y el tiempo.

Y todo debe ser mentira
porque no estoy en el sitio de mi alma.
No me quejo de la buena manera.
La poesía me harta.
Cierro la puerta.
Orino tristemente sobre el mezquino fuego de
la gracia.

—los niños se van a la cama hambrientos.
—los viejos se van a la muerte hambrientos.

El verbo no alimenta.
Las cifras no sacian.

—el hombre es un extraño animal.

de Valses y otras falsas confesiones


De Marta Sanuy

SUPUESTOS

el deseo es un lugar que se abandona
la verdad desaparece con la luz
corre-ve-y-dile

es tan aguda la voz del deseo
que es imposible oírla
es tan callada la voz de la verdad
que es imposible oírla

calor de fuego ido
seno de estuco
vientre de piedra
ojos de agua estancada
eso eres

me arrodillo y en tu nombre
cuento los dedos de mi mano derecha
que te escribe

me aferro a ti
me desgarra tu garfio carnicero
de arriba abajo me abre como a una res
y estos dedos recién contados
te atraviesan en el aire y te tocan

y suenas suenas suenas
gran badajo
en el sagrado vacío de mi cráneo.

TAL VEZ EN PRIMAVERA

Tal vez en primavera.
Deja que pase esta sucia estación de hollín y lágrimas
hipócritas.
Hazte fuerte. Guarda miga sobre miga. Haz una fortaleza
de toda la corrupción y el dolor.
Llegado el tiempo tendrás alas y un rabo fuerte de toro o
de elefante para liquidar todas las dudas, todas las
moscas, todas las desgracias.
Baja del árbol.
Mírate en el agua. Aprende a odiarte como a ti mismo.
Eres tú. Rudo, pelado, primero en cuatro patas, luego en
dos, después en ninguna.
Arrástrate hasta el muro, escucha la música entre las
piedrecitas.
Llámalas siglos, huesos, cebollas.
Da lo mismo.
Las palabras, los nombres, no tienen importancia.
Escucha la música. Sólo la música.


NADIE SABE DE MIS COSAS
( dedicatoria)
1
a ti capaz de desaparecer
de ser atormentado por el fuego
luminoso opaco ruin divino

a ti
fantasma de cada hora
mil veces muerto recién nacido siempre
a ti capaz de hacer girar la llave
de inventar el sol en un cuarto vacío

a ti ahogado en un océano de semejanza
náufrago de cada mañana
esclavo propietario de zapatos periódicos
algunos libros
tal vez padre o hijo
guardián de resecos jardines de aves de paso

a ti
observador de la tarde
infatigable lector del reloj del sueño
de la fatiga del tedio de la esposa
a nadie sino a ti


De Fusa

A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo
tierra rumbo al infierno o la estrella de chatarra que te
lleva frente a otro muro lleno de espejos y de gestos,
endiablados gestos sin dueño y tú tras ellos, solo, feliz
propietario de una boca escarlata que muge.
Pega el oído a la tierra que insiste en levantarse y respirar.
Acaríciala como si fuera carne, piel humana capaz de
conmoverte, capaz de rechazarte.
Acepta la espera que no siempre hay lugar en el caos.
Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez más alto, el
saltito, la imagen que te saca la lengua.
No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es
ridículo caerse de trasero with music in your soul.


De Alfaro

Strip tease

quítate el sombrero
si lo tienes
quítate el pelo
que te abandona
quítate la piel
las tripas los ojos
y ponte un alma
si la encuentras


De Gloria

ASÍ SEA

El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.

No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.

Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.


De Magda Díaz Morales

Del libro: El falso teclado

Dama de blanco

el poema es mi cuerpo
esto la poesía
la carne fatigada el sueño
el sol atravesando desiertos

los extremos del alma se tocan
y te recuerdo Dickinson
precioso suave fantasma
errando tiempo y distancia

en la boca del otro habitas
caes al aire
eres el aire que golpea
con invisible sal mi frente
los extremos del alma se tocan
se cierran
se oye girar la tierra
ese ruido sin luz
arena ciega
golpeándonos

así será ojos que fueron boca que decía
manos que se abren y se cierran vacías

distante en tu ventana
ves al viento pasar
te ves pasar el rostro en llamas
póstuma estrella de verano
y caes hecha pájaro hecha nieve
en la fuente en la tierra
en el olvido

y vuelves
con falso nombre de mujer
con tu ropa de invierno
con tu blanca ropa de invierno
enlutado.


De (*

CANTO VILLANO

y de pronto la vida
en mi plato de pobre
un magro trozo de celeste cerdo
aquí en mi plato

observarme
observarte
o matar una mosca sin malicia
aniquilar la luz
o hacerla

hacerla
como quien abre los ojos y elige
un cielo rebosante
en el plato vacío

rubens cebollas lágrimas
más rubens más cebollas
más lágrimas

tantas historias
negros indigeribles milagros
y la estrella de oriente

emparedada
y el hueso del amor
tan roído y tan duro
brillando en otro plato

este hambre propio
existe
es la gana del alma
que es el cuerpo

es la rosa de grasa
que envejece
en su cielo de carne

mea culpa ojo turbio
mea culpa negro bocado
mea culpa divina náusea

no hay otro aquí
en este plato vacío
sino yo
devorando mis ojos
y los tuyos

37 comentarios:

Marta Sanuy dijo...

¡Cuántas coincidencias verdad!, nos hemos quedado un poco huérfanas las dos, estoy segura.

Gran poema, me persiguió hace algun tiempo.

besos

elshowdefusa dijo...

Me gustan los poemas en apariencia inconexos. Estas frases, estos versos que parecen que no guaden relación los unos con los otros. La repetición de algunos (esos niños hambrientos...). Pensamientos así, en chispazos, porque así es como vienen a nosotros.
Y siento que Blanca Varela se acerca a mí como en su día, siempre gracias a ti, se acercó Clarice Lispector...

Una abraçada, estimada Bel.

elshowdefusa dijo...

(He estado buscando poemas de Blanca Varela y me he encontrado con éste... definitivamente, sí, me acerco lentamente a su poesía.)

A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo
tierra rumbo al infierno o la estrella de chatarra que te
lleva frente a otro muro lleno de espejos y de gestos,
endiablados gestos sin dueño y tú tras ellos, solo, feliz
propietario de una boca escarlata que muge.
Pega el oído a la tierra que insiste en levantarse y respirar.
Acaríciala como si fuera carne, piel humana capaz de
conmoverte, capaz de rechazarte.
Acepta la espera que no siempre hay lugar en el caos.
Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez más alto, el
saltito, la imagen que te saca la lengua.
No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es
ridículo caerse de trasero with music in your soul.

alfaro dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
alfaro dijo...

Copiaré también un poema suyo,


Strip tease

quítate el sombrero
si lo tienes
quítate el pelo
que te abandona
quítate la piel
las tripas los ojos
y ponte un alma
si la encuentras

gloria dijo...

El primer poema que leí suyo fue un regalo que me hicieron y que nunca olvidaré:


ASÍ SEA

El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.

No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.

Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.

Apostillas literarias dijo...

Del libro: El falso teclado

Dama de blanco

el poema es mi cuerpo
esto la poesía
la carne fatigada el sueño
el sol atravesando desiertos

los extremos del alma se tocan
y te recuerdo Dickinson
precioso suave fantasma
errando tiempo y distancia

en la boca del otro habitas
caes al aire
eres el aire que golpea
con invisible sal mi frente
los extremos del alma se tocan
se cierran
se oye girar la tierra
ese ruido sin luz
arena ciega
golpeándonos

así será ojos que fueron boca que decía
manos que se abren y se cierran vacías

distante en tu ventana
ves al viento pasar
te ves pasar el rostro en llamas
póstuma estrella de verano
y caes hecha pájaro hecha nieve
en la fuente en la tierra
en el olvido

y vuelves
con falso nombre de mujer
con tu ropa de invierno
con tu blanca ropa de invierno
enlutado.

elshowdefusa dijo...

Me gusta este pequeño homenaje que se le está haciendo a Blanca Varela en los comentarios. Está bien que todos añadamos un poema que nos define o emociona. Voy a leerlos todos y a mandarte otro abrazo.

(* dijo...

Querida Bel, me sumo a este hermoso homenaje:

CANTO VILLANO

y de pronto la vida
en mi plato de pobre
un magro trozo de celeste cerdo
aquí en mi plato

observarme
observarte
o matar una mosca sin malicia
aniquilar la luz
o hacerla

hacerla
como quien abre los ojos y elige
un cielo rebosante
en el plato vacío

rubens cebollas lágrimas
más rubens más cebollas
más lágrimas

tantas historias
negros indigeribles milagros
y la estrella de oriente

emparedada
y el hueso del amor
tan roído y tan duro
brillando en otro plato

este hambre propio
existe
es la gana del alma
que es el cuerpo

es la rosa de grasa
que envejece
en su cielo de carne

mea culpa ojo turbio
mea culpa negro bocado
mea culpa divina náusea

no hay otro aquí
en este plato vacío
sino yo
devorando mis ojos
y los tuyos




Ya lo ha dicho Fusa: Blanca Varela se nos acerca...

Un dulce beso.

Bel dijo...

Muchas, muchísimas gracias a todas por este espontáneo y hermoso homenaje.

Bel dijo...

Ups, lo tenía tan presente que se me ha olvidado escribirlo:
un abrazo inmenso

alfaro dijo...

Otro abrazo inmenso para ti Bel,
qué mejor modo de no decirle nunca adiós a Banca Varela.

marisa dijo...

Qué pena...me sumo al homenaje.Cuando una voz así se apaga lloran todos los versos...
Un beso bel y gracias por tata belleza como siempre, siempre, nos regalas, aunque deje un regusto agridulce por la pérdida.Eso es la vida, un regusto agridulce.

Bel dijo...

Querida Marisa:
Certera como siempre.
Un beso que sea sólo dulce.

Mertxe dijo...

Buen epílogo para un día entre alegre y no tanto.

Bel, encantada de volverte a ver.

giovanni dijo...

Leí en un artículo en El País que Blanca Varela "solía decir que había intentado que la poesía desapareciese en la primera línea porque en ella está todo, y que no hubiese final, que el silencio lo llenase todo."

Qué linda la foto de ella!

Copio las primeras líneas de los poemas que pusiste:

—los niños, el océano, la vida silvestre, Bach.

el deseo es un lugar que se abandona

Tal vez en primavera.

a ti capaz de desaparecer

A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo

quítate el sombrero

El día queda atrás,

el poema es mi cuerpo

y de pronto la vida

princesadehojalata dijo...

Qué bonito post habeis creado entre todos. Me quedo con Tal vez en primavera, más que nada porque lo necesito.

Muchos besos.

lobosluna dijo...

Me he declarado un ignorante en poesía, y, salvo una que otra excepción por ahí (el azar y los amigos y amigas), es la pura verdad. No conozco el nombre de Blanca Varela, pero conozco "Conversación con Simone Weil", y siempre es curioso ( ¿o sólo me pasa contigo y tu blog?), pero de entrada veo el nombre de Simone Weil y recuerdo que está entre los nombres que siempre recuerdo con admiración, aunque sólo intenté una lectura y un trabajo con su "Carta a un religioso" (aún tengo los apuntes y el inicio del estudio por ahí).
Y como dije, conozco el primer poema, lo había leído alguna vez y lo recuerdo bien (señal de que me llegó). Los demás tienen ese mismo tono de dolorido enfrentamiento con lo real a través de la poesía, las preguntas, las eternas preguntas, y la rabia ("Para algo cerré la puerta, di la espalda y entre la rabia y el sueño olvidé muchas cosas"). Yo también las olvidé, creo. Pero una poesía como esta, ¿quién podría olvidarla? No puede morir.
Abrazos hartos, Bel, y gracias una vez más.

gloria dijo...

Ay Bel, qué maravilla lo que has hecho.
Gracias a ti, gracias...
Un abrazo inmenso.

ybris dijo...

Te leí la noticia y me detuve mucho rato leyéndo tu entrada y tus citas.
Luego me pasé por
http://amediavoz.com/varela.htm
y me perdí.

Regreso ahora para decírtelo.

Gracias.

Daniel Damián ( Conde de Galzerán) dijo...

Aunque había visto su rostro ya maduro en alguna parte, no conocía a la poetisa.
Bel, eres el mascarón de proa, la sirena boreal que recoge voces ignotas.

ángel dijo...

Gracias por esta selección poética, siempre es un gusto pasar a tu casa florida.


Saludos...

Jon Jonenjur dijo...

Muchas gracias por tu comentario querida Isabel, tan generoso, tus palabras son de un gran valor para mí, más de lo que crees, y un gran aliento para continuar escribiendo.
Respecto al certamen, probablemente tengas razón, en cualquier caso la decisión ya está tomada y creo que está bien así.
Una gran pérdida sin duda la de Varela, toda palabra queda corta en estos instantes, por ello preferí no decir nada cuando leí la entrada, es tiempo como tú muy bien has empleado para sus propias letras.

Un abrazo

Vagamundo dijo...

Una pérdida incalculable, pero ya escrita en la ruta del destino de todos, aunque no seamos tan brillantes artistas.
Nos quedan sus escritos capaces de atravesar el Charco, y el corazón de quien la acababa de descubrir.

antonio manuel fernandez morala dijo...

¡Hola Isabel; gran perdida; hacen falta más poetas.., y encima se nos van muriendo. La vida sigue y tiene que continuar. El sentidoo critico y social de algun@s poetas es tan necesario para cambiar este mundo.Homenaje para l@s poetas muertos por el Día Internacional de la Poesía.Un beso.
Con motivo del día Internacional de la poesía y entrada de la primavera.



PRIMAVERA....

....Te posas sobre el tiempo,
como los ojos de la vida en la belleza, llena de poesía..

POESÍA.
Encuentro con lo profundo de las cosas y su existencia.
Instancia última donde el poeta deja de vivir en si mism@,
para que los vacíos se repartan.


Ojalá que todos los seres vivos tengan acceso a la poesía y a todas las primaveras.

Antonio Manuel Fernández Morala.

Bel dijo...

Gracias, Mertxe.
Otro domingo luminoso.
Un beso.

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Princesa:
Siempre hay otros días por venir. Y la sorpresa espera (para eso es sorpresa) en el lugar más insospechado. Y de pronto todo se ilumina.
Un gran abrazo.

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Gracias a ti, Lobosluna.

Creo que lo leíste aquí, pues ya hacía tiempo había colgado el mismo poema. Y es que cuanto más lo leo más me admira, el poema y a quien va dedicado. ¡Qué pena que no terminaras ese ensayo sobre Simone Weil! ¿Por qué no te animas? Me encantaría leerlo.

Abrazos mil.

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Gloria,
Gracias, muchas, de nuevo a ti.
Abrazos, muchísimos también.

Bel dijo...

Giovanni, querido:
Me había quedado tan sorprendida con esa maravilla que se te ha ocurrido de unir los primeros versos, que hasta se me pasaba decírtelo.
Muchas gracias, de nuevo, por esto y por el artículo.
Un beso.

Bel dijo...

Ybris:
También yo me he perdido en la referencia "a media voz". Gracias. Eres un sol.
Un besazo.

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Estimat Conde:
Sonrío y me encantan todas esas metáforas que me dedicas, más viniendo de un caballero como tú, el caballero de Fanzara.
Una gran abraçada.

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Ángel:
Un gusto es pasar por la tuya, que aunque no haya dejado ahí señales (que lo haré) he visitado ya varias veces este mes, encantada, como siempre.
Un abrazo.

Bel dijo...

Jon:
Me alegro, pues, de que estés bien. Y todo lo que digo de tu poesía es absolutamente cierto.
Un gran abrazo.

---------------------------------

Vagamundo:

Un placer tenerte aquí de nuevo. Es cierto que ella puede atravesar océanos y alterar un corazón. Me alegro de que te haya llegado así.

Abrazos.

----------------------------------

Antonio:

Muchas, muchas gracias por las hermosas palabras que me dejan. El día internacional de la poesía ya ha pasado. Por suerte, estás tú, siempre ahí, haciendo que lo sea todos los días.

Un abrazo muy fuerte.

Venus dijo...

Gracias por traer a Blanca Varela.
Mi vecina Peruana, se la va a extrañar...
Me encanta el final de "A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo..."


"...No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es
ridículo caerse de trasero with music in your soul."

Bella imagen, bellas palabras, bella música, bello blog...todo un descubrimiento!

Te invito a visitar mis nuevos blogs:
recuerdodevenus.blogspot.com
loscuentosdevenus.blogspot.com

Besos,
Maria

Roberto dijo...

Apenas había leido nada de ella. Me ha gsutado mucho. Me has descubierto una poeta, y eso siempre es para estar agradecido...
un beso!

ZenyZero dijo...

Si mis ojos fueran pétalos..., pero sólo son trocitos de cielo. ¿Los guardarías entre tus páginas?, porque te quiero recordar.
Y recordar a Blanca.

Un abrazo
Chuff!!

Bel dijo...

Venus:
Gracias a ti por tu visita y tus generosas palabras. Y por darme a conocer tus blogs que, desde luego, voy a visitar.
Abrazos.

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Roberto:

También yo la descubrí no hace muchos años. Fue, como dices, aunque nos repitamos, un auténtico descubrimiento y desde entonces se me quedó prendida. Me alegro mucho de haber contribuido a que tú también lo hicieras.

Un abrazo.

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Querido Zenyzero:

Sean lo que sean tus ojos, siempre te llevo conmigo. Espero que tú también lo hagas, a pesar del camuflaje tras las gafas.

Un beso enorme.

MGJuárez dijo...

Lamentablemente, acudo tarde a leer todos estos poemas. Las personas no marchan con toda la belleza que ponen en el camino quienes la recuerdan.

Abrazos,
Montse.

Bel dijo...

Montse:
Tu sempre ets a temps, sigui l'hora que sigui. Pocs fan el que la tevea generositat fa per la poesia.
Una abraçada, benvolguda.

Ani Bustamante dijo...

Sigo golpeada por la muerte de BV. No sé qué hacer con esa escritura-borde-filo.Corte (que me enseñó a recorrer)
Sin saberla cerca.
Estuve por buscarla mil veces, con mis borradores en mano, cerca a su oficina y nunca me atreví. Me quedé sin saber qué opina de mi escritura torpe.
Encontrar sus huellas por aqui es más que reconfortante.
Hablaremos con fantasmas y les arrancaremos un verso.
Un abrazo

Bel dijo...

Ani,
Es una pena que no te decidieras. Torpes, no lo creo. Hubiera sido maravilloso para ti oírla, aunque te entiendo perfectamente. Estas cosas hay que hacerlas sin mirarse desde fuera. Sobre fantasmas, este blog está repleto de ellos. Me has dado qué pensar.
Besos.